Loca

A Camille

En algún lugar se encuentran todas esas cosas que no he dicho, en algún lugar van quedando, no salen se adensan y acumulan en mi pecho, en mis desvaríos, en mi locura: Son mi locura. Son lo negado de tan urgente e inmediato de tan denso, de tan ajeno. Son todo lo que no son, palabras, mudas, mudas de tanto evitarlas.

No las reconozco, las niego, las evito, las despojo de poder, las oculto.

Amo desde un lugar sucio y de torva visión. Amo desde un lugar que no reconozco como propio. Amo con recelo, con desgaste, con cansancio y llanto, por este mal amor que me sabe a repetición, que me sabe a soledad, de tal soledad que me voy muriendo. Y muere también el deseo de comprender este amargo gusto en los labios... en espera de tus besos, en espera de tus caricias, en espera de tu presencia que se extingue en otras bocas, en otros labios que no son los míos: Labios, manos, besos que tal vez ni siquiera existen pero presumo anhelas.